se fosses pedra
como sei que
algum dia
quisesses ser
não me importaria
encontrar-te
pelo caminho
não importaria
o caminho
se soubesse nele
encontrar parte
desse sonho
que já foi
ser pedra
gata escaldada
o próprio caminho
de outro
apenas queria
pegar tua mão
se nesse dia
em teus sonhos
fosses aquela
que ergue
os olhos
em minha
direção
meu coração existe paralelamente ao mundo. não consegue, de forma alguma, encontrar o ritmo desta entoada insolente a que se submetem os outros todos que vivem, ali, do outro lado da paralela linha surda e muda e cabisbaixa. conheço dezenas assim. dezenas não. dá para contar nos dedos de uma mão os que vivem do lado de cá. mas milhares são os que ainda não ultrapassaram este muro de mim. e não tem arame enfarpado. e não tem guaritas de proteção. e não tem alarmes. e é seco também. e não passa uma brisa também. meu coração já foi mais úmido. se alguma sonda espacial pousassse sobre ele, saberia facilmente que ali já existiu vida também. e já correu lagos. até fósseis poderiam ser encontrados aqui, do lado de cá de mim sem arame enfarpado. sem alarmes. e seco também. há uma meia-água de vida aqui ainda. ainda.
.
Diagnosticada que não seria mulher,
teve em vida todos os preparativos para sua morte.
Flores foram calculadamente plantadas
para serem colhidas quando ela completasse
os seus quatorze anos.
A primeira palavra que ensinaram-na a falar
foi “Adeus” e sobre lágrimas sempre evitaram conversas.
Desde cedo sempre teve incentivado o gosto
pela leitura – a poesia – propriamente dita.
Versos tristes e autores melancólicos
sempre foram sua preferência.
Amou a vida desde então.
A família criara uma obsessão por funerais e
tanto quanto ir a missa, ver os mortos tornou-se
um agradável hábito.
Não sentia felicidade quando convidada para um, mas
uma sincera simpatia com todo o circo.
“Quando chegar minha vez, quero muitas crianças”,
disse ela certa noite enquanto sua mãe
tristemente lhe beijava o rosto e riscava em
diagonal mais um número entre tantos
de um enorme quadro colorido
colocado em seu quarto.
Diria que ela viveu sua vida;
viveu apenas e nunca soube o que era existir.
Diagnosticada que não seria mulher
teve seu coração cortado enquanto menina.
Todos silenciavam e percebeu que era um
silêncio, que outras crianças não tinham,
que a incomodava.
Ganhava todos os presentes e sempre
eram os mais lindos.
Ganhava todos os abraços e eram os mais duradouros.
Quis uma resposta, mas sua angustia só fazia
aumentar o tempo duradouro das despedidas.
Todos sabiam que quando ela menstruasse, seria
o fim – ela não.
Todos esperavam que fosse o último abraço – ela não.
Completou quatorze anos e no seu aniversário
as velas apagaram-se sozinhas.
Não houve música, nem palhaços e nem mágicos.
Não houve últimos abraços e naquele dia
foi poupado o último número do quadro
colorido que anunciava tristemente o início
de uma nova vida para os abraços
que despediram-se sem saber que era adeus.
.
os ventos
todos eles livres
pelos bulevares
da liberdade
sinto-os
nos envolvendo
ouço-os
sussurrarem algumas
palavras aos nossos
ouvidos do lado de cá
“gritem”
“olhem lá”
dizem eles
e não enxergo nada
quando nos abraçamos
alguns deles
ficam presos
entre minha barba
e teu cachecol
mas então
não mais falam
neste momento
silenciam
alguma coisa
que não entendo
muito bem
mas não devemos prendê-los
para sempre
é necessário
que nos separemos
para que
os ventos sigam
pelas palavras
se o mundo inteiro
se abraçasse
não suportaríamos
a dor toda que é o silêncio
Abro hoje uma pausa. Este é meu ganha pão. Pois o poeta precisa comer, comprar livros, beber, pagar contas. Elas todas não dão pausa e muito menos são poetas. Tive que me render, ok, assumo. Mas não me vendi. Entro nele para bater de frente. Para encará-lo nos olhos e não deixá-lo respirar. Hoje veio a conta do telefone. Maldito. Raramente ouço voz amiga. Só coisas do sistema. Me liguem quando quiserem; adoraria ouvir um poema por telefone. (47) 33481308. Mas estou aqui. De braços abertos e luvas de boxe nas mãos e sem protetores. Cara limpa. Dentes à mostra. Entrei no sistema e encontrei o ar agradável do desafio. Essa é minha arma e estamos, tenho certeza, do mesmo lado da trincheira.
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E vamos à luta.
não tenho dinheiro
não tenho carro
não tenho emprego
e amo um amor que não tenho
quase sempre me pedem
para seguir outro caminho
caminhos que desconheço
atalhos infelizes
e outras notáveis rotas de fracasso
parece ser insuportável para uns
que eu queira apenas ver o mar
é inadmissível à outros
que eu faça meu próprio caminho
me dizem quem devo amar
me ditam as regras de como devo respirar
de como devem ser os batimentos
do meu coração
e até já tentaram mudá-lo de cor
me rebelei
e em silêncio (porque penso que assim devem ser feitas as coisas belas)
fiz justamente o que queriam impedir-me
olhei o mar
brinquei sozinho no parque
confiei
olhei as estrelas
e tirei horas de minhas noites
para escrever poemas
que me queimem
mas faço meu próprio caminho
choro sim
por que é duro
quase sempre
mas é quando ouço das árvores e flores e pássaros
um canto de recompensa
é que riu também
.
ela tem outras
tatuagens escondidas
essa eu já sabia
antes mesmo
de cortar a carne
pois ela é
riso na carne
mais do que choro
pois ela é
alegria na carne
mais do que
a gente vê
pois queremos
muitas vezes
a coisa errada
a marca errada
e ela não pode
ser vista assim
tem que se
olhar pelo
canto do olho
como quem
disfarçadamente
a observa
por trás
das folhas
das árvores
brincando
distraídamente
no silêncio
do seu quarto
após uns dias de luta
e quando vou deitar
a cabeça no
antigo travesseiro
feito pela minha mãe
adormeço
inconfortável
com as pedras
que coloquei
dentro dele
para que eu
nunca durma
o sono profundo
da consciência
quase limpa
e quem
partilha de meus sonhos
também tem pedras
nos travesseiros
e outros também
tem pedras
nos calcanhares
nos sapatos
nos rins
na garganta
partilho meus sonhos
com quem tem sonhos
para partilhar
com quem
fecha os olhos
e não vê escuro
com quem
escreve e anda
sobre as estradas
desconfortáveis
das utopias
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